Cómo instalar el programa AMOR

¿COMO INSTALAR EL PROGRAMA LLAMADO AMOR?
Siga las Instrucciones
CLIENTE : ¿Si? ¿Estoy llamando al departamento de Servicio al Cliente?
SOPORTE TECNICO: >Así es. Buenos días. ¿En qué puedo ayudarle?
CLIENTE:
Estuve revisando mi equipo y encontré que, incluye un programa que se llama AMOR; pero no esta instalado. ¿Me puedes ayudar a instalarlo?
SOPORTE TECNICO :
Seguro que si, pero yo no puedo instalárselo; tendrá; que instalarlo usted misma, yo la dirijo por teléfono ¿le parece?
CLIENTE:
Sí, puedo intentarlo.
No sé mucho de estas cosas, pero creo que estoy lista para instalarlo ahora. ¿Por dónde empiezo?
SOPORTE TECNICO:
El primer paso es abrir tu CORAZON. ¿Ya lo localizaste?
CLIENTE:
Si ya. Pero espera, hay varios programas ejecutándose en este momento. ¿No hay problema para instalar mientras siguen ejecutándose?
SOPORTE TECNICO:
No creo, ¿Cuáles son esos programas?
CLIENTE:
Déjame ver... Tengo DOLORPASADO.EXE, BAJAESTIMA.EXE, CORAJE.EXE, RAICES DE AMARGURA.EXE y RESENTIMIENTO.COM ejecutándose en este momento.
SOPORTE TECNICO:
No hay problema. AMOR borrará; automáticamente DOLORPASADO.EXE de tu sistema operativo actual. Puede que se quede grabado en tu memoria permanente, pero ya no afectará otros programas.
AMOR eventualmente reemplazará BAJAESTIMA.EXE con un módulo propietario del sistema llamado ALTAESTIMA.EXE. Sin embargo, tienes que apagar completamente los programas CORAJE.EXE y RESENTIMIENTO.COM. Estos programas evitan que AMOR se instale adecuadamente. ¿Los puedes apagar?
CLIENTE:
No se cómo apagarlos. ¿Me puedes decir cómo?
SOPORTE TECNICO:
Con gusto. Ve al menú INICIO e instala al programa base PERDON.EXE. Ejecútalo tantas veces como sea necesario hasta que CORAJE.EXE y RESENTIMIENTO.COM hayan sido borrados completamente. El programa AMOR no podrá quedar instalado si no empiezas instalando el programa PERDON.EXE, eso debe estar claro, ¿Entendistes?
CLIENTE:
Si entendi, pero no estaba preparada para esto, sigue adelante.
SOPORTE TECNICO:
En breve recibirás un mensaje que dice que AMOR estará activo mientras PERDON.EXE y CORAZON.EXE estén abiertos y vigentes. ¿Puedes ver ese mensaje?
CLIENTE:
Si, si lo veo. ¿Ya se terminó la instalación?
SOPORTE TECNICO:
Si, pero recuerda que sólo tienes el programa base. Necesitas empezar a conectarte con otros CORAZONES para poder recibir actualizaciones.
CLIENTE:
Oh, oh... Ya me apareció un mensaje de error. ¿Qué hago?
SOPORTE TECNICO:
¿Qué dice el mensaje de error?
CLIENTE:
Dice "ERROR 412 - PROGRAMA NO ACTIVO EN COMPONENTES INTERNOS". ¿Qué significa eso?
SOPORTE TECNICO:
No te preocupes, ese es un problema común. Significa que AMOR está configurado para ejecutarse en CORAZONES externos, pero no ha sido ejecutado en tu CORAZON. Es una de esas cosas técnicas complicadas de la programación, pero en términos no técnicos significa que tienes que "AMAR" tu propio equipo antes de poder "AMAR" a otros.
CLIENTE:
¿Entonces, qué hago?
SOPORTE TECNICO:
¿Puedes localizar el directorio llamado "AUTOACEPTACION"?
CLIENTE:
Si, aquí lo tengo
SOPORTE TECNICO:
Excelente, aprendes rápido.
CLIENTE:
Gracias.
SOPORTE TECNICO:
De nada. Haz "click" en los siguientes archivos para copiarlos al directorio: MICORAZON: AUTOPERDON.DOC, AUTOESTIMA.TXT, VALOR.INF y REALIZACION.HTM. El sistema reemplazará cualquier archivo que haga conflicto y entrará en un modo de reparación para cualquier programa dañado. También, debes eliminar AUTOCRITICA.EXE de todos los directorios y remplazarlo por AUTOMEJORAMIENTO.EXE después borrar todos los archivos temporales y la papelera de reciclaje, para asegurar que se borre completamente y nunca se active.
CLIENTE:
Entendido. ¡Hey! Mi CORAZON se está llenando con unos archivos muy bonitos. SONRISA.MPG se está desplegando en mi monitor e indica que ALEGRIA.COM, PAZ.EXE y FELICIDAD.COM se estan instalando en todo mi CORAZON.
SOPORTE TECNICO:
Eso indica que AMOR está instalado y ejecutándose. Ya lo puedes manejar tu solita. Una cosa más antes de irme...
CLIENTE:
¿SI?
SOPORTE TECNICO:
AMOR es un software sin costo. Asegúrate de dárselo, junto con sus diferentes módulos, a todos los que conozcas y te encuentres. Empieza a amarte y a entenderte solo asi podrás amar a los demás y a entenderlos también.
ATENCION: TE ACONSEJO QUE PASES A LOS DEMAS ESTE PROGRAMA. NUNCA TE LAMENTES POR DAR AMOR

Fragmento

Juan Salvador Gaviota

pasó el resto de sus días solo,

pero voló mucho más allá de los lejanos acantilados.

Su único pesar no era su soledad,

sino que las otras gaviotas

se negasen a creer en la gloria que les esperaba al volar;

que se negasen a abrir sus ojos y a ver.

Juan Salvador Gaviota. Richard Bach

Recopilando antaños en mi defraudado presente

Porque ella, la Sirena,

en mí ni en él jamás ha fallecido.

SïrenitySevenSëa

Me sobra el corazón

Me sobra el corazón

Hoy estoy sin saber yo no sé cómo,

hoy estoy para penas solamente,

hoy no tengo amistad,

hoy sólo tengo ansias

de arrancarme de cuajo el corazón

y ponerlo debajo de un zapato.

Hoy reverdece aquella espina seca,

hoy es día de llantos de mi reino,

hoy descarga en mi pecho el desaliento

plomo desalentado.

No puedo con mi estrella.

Y busco la muerte por las manos

mirando con cariño las navajas,

y recuerdo aquel hacha compañera,

y pienso en los más altos campanarios

para un salto mortal serenamente.

Si no fuera ¿por qué?... no sé por qué,

mi corazón escribiría una postrera carta,

una carta que llevo allí metida,

haría un tintero de mi corazón,

una fuente de sílabas,

de adioses y regalos,

y ahí te quedas, al mundo le diría.

Yo nací en mala luna.

Tengo la pena de una sola pena

que vale más que toda la alegría.

Un amor me ha dejado con los brazos caídos

y no puedo tenderlos hacia más.

¿No veis mi boca qué desengañada,

qué inconformes mis ojos?

Cuanto más me contemplo más me aflijo:

cortar este dolor ¿con qué tijeras?

Ayer, mañana, hoy

padeciendo por todo

mi corazón, pecera melancólica,

penal de ruiseñores moribundos.

Me sobra corazón.
Hoy, descorazonarme,

yo el más corazonado de los hombres,

y por el más, también el más amargo.

No sé por qué,

no sé por qué ni cómo

me perdono la vida cada día.

Miguel Hernández

Si te quedas tranquilo esta vez, te diré que te he perdonado.
Tan sólo por ti hago esto, quién sabe si por última vez.

*
Porque hoy caigo de boca a un oscuro pozo y en mi equipaje no caben rencores pero tampoco caben olvidos. No llevo mucho entre mis posesiones. Un poco o un mucho de dolor es lo más que tengo entre mis cosas personales. Las maletas, esta vez, se prepararon por sí mismas, ayudadas de la mano de un irrevocable pasado que me engaña y me demuestra que no quiere morir y sobrevive constantemente volviéndose a presentar como presente cuando menos me lo espero.
Sólo una cosa llevo en mis bolsillos y es la mano de Dios que allí mantengo silenciosa sin saberlo ni yo misma. Y cuando busco en ellos, o la introduzco para demostrarle a alguien que los llevo vacíos y no contienen ni una gotita de esperanza, encuentro esa mano de Dios que todo lo puede. Esa mano, lleva un poderoso pañuelo que me recoge cada una de las lágrimas que caen a causa de esos que dicen ser mis amigos.
Entonces, milagrosamente, yo converso con Dios en un auténtico diálogo. El único quizá que me hace ver la verdadera historia de mi vida.

-Llora, no temas. Te hará bien.

-¿Por qué me veo así? Necesito comprender por qué existen personas que sólo quieren jugar conmigo.

-Piensa en ti. En todo aquello que te he entregado. En todo lo que tienes ahora. Esas personas sólo buscan su hueco entre los demás. Cada uno de un modo. No todo el mundo se coloca en la vida de los demás de igual manera. Todos ellos te aportan.

-A veces mi corazón se encoje de dolor Dios mío. A veces me veo morir.

-Sólo son aprendizajes.

-Necesito de tu fuerza.

-La tienes. Tan sólo cógela.

-Si. Gracias Dios mío. Estás en todo y sobre todo estás en mí. Y tu estancia me hace cada día más fuerte. Aunque… Me cuesta la vida muchas veces. Y cuando me siento morir no atiendo a nada, ni siquiera me atiendo a mi misma. Caigo en un abandono total y me sobra todo. Busco entre todos las rendijas de mi vida algo que me saque de este pozo sin final y sólo me veo caer a una velocidad vertiginosa; reflejada en una muchedumbre que a gritos me zarandea y me hiere brutalmente. Y quiero entonces saber apartar los “buenos” de los “malos”, pero todos se agolpan en el mismo sitio, todos sobre mí, porque es como si todos se pusieran de acuerdo para destruirme al mismo tiempo, con el antes y el ahora o el pasado y el presente de cada uno de ellos sobre mi vida. Cuando me olvido de mí Dios mío, me olvido también de mis familiares más directos, de mi sol de mi luna y de mi estrella, y eso Dios, eso sí me pone triste. Porque sé que no merecen eso. Entonces es cuando me veo egoísta por no pensar más allá de lo que tengo, y vuelvo a un laberinto de reflexiones que me hace padecer y busco la muerte y el olvido entre esos que se llaman mis amigos. Me veo a veces que no puedo seguirte. Porque corres mucho y yo me debilito en la carrera. Me veo con tanto que aprender que me ahogo con mi sangre y con mi vida, y muero recordando y buscando una salida que no existe. Me traslado sin querer a mi pasado y la inseguridad de aquellos años se me presenta como un aperitivo. Parece que es irrevocable que abandone ese engañoso plato para seguir comiendo de maldiciones y de daños. Dios, a veces…. Dios… A veces no te encuentro. Perdóname.

-Recuerda aquella bonita historia que te hizo llorar.

Aquella historia trata de un hombre que caminaba por la playa un día.

En la arena, se dibujaban las huellas tras el recorrido de él mismo atravesando sus andanzas por la vida. Sobre la arena, perfectamente se divisaban dos huellas, otras veces cuatro.
Este hombre, le reprochaba a Dios, que algunas veces, sólo se veían las huellas de dos pies, y le decía así:

-Dios mío, me has hecho muy duro el camino por la vida.
-Siempre he estado contigo.
-No! No me mientas. Sabes de sobra que no ha sido así. Lo he pasado mal. He tenido épocas de mi vida en la que tú no has aparecido. He llorado. He sufrido. Me han acribillado y tú no estabas conmigo. Me he visto al borde de la muerte y tú no venías a mi lado. Sí que otras veces me has acompañado pero no siempre Dios. No me engañes tú también, te lo ruego.
-Siempre he estado contigo- le repetía Dios sin inmutarse.
-¿Quieres la prueba de que lo que dices no es verdad? ¡La quieres! –le gritaba el hombre a Dios, malhumorado y lleno de rencor.
-Adelante.
-Mira la arena Dios. La arena lo dice todo. Ahí están reflejados todos y cada uno de mis momentos en la vida. Mi paso por la vida. Mis caídas. Mis pasos. Si miras con atención, comprobarás que se aprecian cuatro huellas algunas veces, esas son las que tú ibas a mi lado dándome tu mano y dándome fuerza. Pero muchas otras veces no. Otras muchas veces, sólo se ven dos huellas. Esas veces Dios mío, tú no estabas conmigo. He caminado sólo. Esas veces he llorado en soledad porque ni siquiera tú estabas a mi lado.

El hombre rompió a llorar y bajó la cara recogiéndose el rostro entre sus propias manos temblorosas.

-Esas veces –le dijo Dios acariciando su cabeza –esas huellas donde sólo se ven dos, son todas las veces que tú te has caído, que llorabas y sufrías. Son todas las veces que te he cogido en brazos para que pudieses continuar tu camino.

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En un mañana

Si en un mañana pudiera yo otra vez ver la vida como un juego
que se acaba el día que morimos...



Mi hoja siempre es una gran alternativa
Un privado ambrosia que me cura
y tiene el código de nuestra complicidad.

Luego de otra amarga noche
ahora escribo para que el papel me enseñe
lo no aprendido de la vida
pues siempre salteo en los manuales del dolor vivido
la lección que me seria imprescindible.

Siempre dije que a las penas
debemos enfrentarlas con la tinta y con la hoja.
Que la angustia solamente puede ser vencida
si anotamos de a poquito nuestras aflicciones.

Yo quisiera escribir este poema
como si el día de ayer no haya existido.
Y así los afectos que he perdido
Todavía querrían leer mis manuscritos.

Quiero hacer notar que algunas cosas me molestan.
Pero mi corazón adoctrinado se escuda en el silencio.
Pisar otra vez una calle sin sentir vergüenza.
y que el texto que me falta para acabar este poema
se llenara de palabras sin hacer esfuerzo alguno.

Si el Señor me concediese que mi vida volviera a ser un juego,
yo ahora no me dejaría ganar tantas partidas,
Únicamente por que me apena el poco entendimiento.

Ya no deseo decir suposiciones.
Desearía encontrarme todo el tiempo
con verdades en mi boca.
Desearía no tomarme la vida tan enserio;
Así nunca más lastimaría a mis queridos.

De yo volver a ver la vida como un juego
me preocuparía más por darles a ustedes versos nuevos
En vez de corregir tanto los ya escritos.
Y a mi niño dejaría de exigirle aquellas cosas
que yo sé que le cuesta darme.

Desearía que la gente de la que me rodeo,
entienda que la vida debe ser tomada un poco como en juego.
Y así tal vez luego alguna discusión inesperada
quien no sea dueño de la última palabra
felicite a su adversario en muestra de respeto.
Y cada diferencia de ideales
finalice con las manos estrechadas.

Y si otra vez me levantara con muchas ganas de morirme...
Ser sincero.
y no escribir en un cuaderno de bitácora
que la vida merece ser vivida.
Después de todo, la lágrima en el papel se queda.

¿Acaso no es la poesía una tristeza
que se apura hacia afuera de nosotros
en busca de la hoja?
¿Cómo puede alguien leer el verso
que nace y muere en nuestro pecho?

Si yo pudiera ver la vida de nuevo como un juego,
no me pelearía nunca más con mis amigos
por defender el psicoanálisis,
Y me tomaría en cambio un tiempo
para practicar caligrafía, y pensaría mucho...
en lo que voy a decir al otro día.
¿Qué contestaría
si vuelvo a escuchar alguna vez "Te quiero"?

Si yo pudiera otra vez en el futuro
ver la vida como un ingenuo juego,
recurriendo a la nobleza dejaría sin palabras
a quienes buscan mi discordia.
Pues no me importaría ser un poco más inteligente
si eso me evitara tantas soledades...
y noches de arrepentimientos.

Si en un mañana pudiera yo otra vez ver la vida como un juego
que se acaba el día que morimos
Ya mismo empezaría a recorrer el mundo
buscando la palabra y el pendón
de quienes mi soberbia ha herido.

Apreciaría mucho mas a mis defectos,
Y los defendería con grandes argumentos
que enternezcan el corazón y los oídos
de mis posibles detractores.

Revisaría más seguido el diccionario
y buscaría más sinónimos para mi vocabulario repetido.
Para que así mis letras no te aburran.

Si en un mañana pudiera otra vez ver la vida como un juego
que se acaba el día que morimos
Yo haría todo esto, y seguro no cabría entre nosotros
un alfiler más que incentive la discordia.

Sólo es que mi vida hace mucho dejo de ser un juego.
Sin vos, he perdido todas las partidas.

Degüello 25 de Noviembre

Será que puse poca?

Debí
quedarme
corta
al
usar
la
tostadora ,
o
será
que
uno
desayunó
más
que
el
otro?
El caso es
que hoy
sólo hice
café para
mí....

Buenos días

*

*

Se me ocurre una idea visual para darte los buenos dias...

*

*

Te preparo un desayuno de besos tibios con mucha azúcar como te gusta a tí.

*

*

Voy a tostar un poquito de comprensión por si nos falta.

*

*

Calentaré las palabras que más te gustan como por ejemplo, decirte que te quiero.

*

*

Mmm... Dulce de leche? Voy a untar una cucharada sobre los escritos.

*

*

Dispuesto? Bien... Entonces despierta, esta vez tu desayuno lo tomas en la cama...

*

*

Ahora sólo una cosa más. Revisa de nuevo este texto

*

*

Ves el volúmen que tiene? Un beso sobre tí y otro muy adentro...

*

*

Y con esto te deseo los buenos días.

*

*

Extensiones

De la casi infinita gama de verdades que se me ocurren, podría yo elegir muchas cosas para contestarte. Y sin embargo la necesidad de ser juzgado por tus sentimientos como el mejor hombre de tu vida, censura el deslizamiento circular de mi bolígrafo cuando, a punto de escribirte, no ha elegido una oración o un verso que exprese con certeza el desbordado agradecimiento que me han hecho sentir tus palabras y tus citas. Mi éxtasis por tus deseos, que ya siento desprendidos del influjo caótico de tus vidas pasadas, me ocupa dentro del pecho el sitio que le correspondería a cualquier verdad.

Y me haces sentir paciente.

Como si me imaginara lo que pudiste haber sentido al escribirme, puedo sentir el calor que expele tu sexo liberado de prejuicios, y que sin perder su decencia y guardando para nuestra intimidad (distanciada mucho más del ahora por la prisa de tenernos) su instinto animal, idéntico al mío. Un lado de mí critica lo que ahora tengo elegido para escribirte, aunque ya mi censor se ha vuelto demasiado viejo, y ya ha dimitido de castigar con la misma fuerza que antes a mis iniciativas de lujuria. Y soy tan normal como cualquiera. Sí... Podría escribirlo ahora, sin censuras, mi crítico está ya muy cansado. Y gracias a que el tiempo ha honrado a tu corazón con una sabia virginidad, puedo renunciar de propia voluntad a las angustias que hace un tiempo navegaban por los causes de mi pensamiento. Es ahora que me llenan mis propias letras, y me duele muy poquito el haberme dado cuenta que no soy ni seré yo quien ha heredado la tarea de la métrica borgiana.

"Permanezco mirando la pantalla durante minutos sin omitir palabra mental para escribirte".

He aquí el secreto de una privilegiada literatura, que cita un sujeto sin artículo... y un predicado tan exquisito como el vientre que me espera. ¡Ah, mi amor!... He querido decir: Que me espera y que yo deseo ardiente por la ausencia que cada día pareciera más y más tirana... Y es entonces que mis imaginaciones subyugan a mi corazón bajo el deseo de una salvaje copulación. Y al extenderse cada línea de este escrito se extiende a la vez la pasión, que es destructora de las armonías. Y mis versos pertenecen a todo ese futuro onírico, únicamente tangible poque casi a toda hora oigo a tus gemidos atravesando de un solo salto la tierra que nos separa. Y presencio solitario el terrible privilegio de poder desearte tanto. Que me acompaña a todas partes.


¿Que detalles misteriosos nos tiene el Destino reservados? A medida que el amor ha pasado de ser gobernante a dictador de nuestro ahora, vamos descubriendo paso a paso (y únicamente a través de su ejercicio), aquellos secretos que, quién sabe el porqué, Dios se ha negado a revelarnos antes. Como si Su intención hubiera sido prepararnos con el sufrimiento y el error para el futuro irrefutable que nos toca. Pero que bien se siente saber tus puertas sin candado. Dejando atrás caminos largos y sinuosos, tus palabras me dan la bienvenida a una nueva vida... y a un nuevo futuro. Y qué gran calor incendia mis entrañas si sé que cada una de tus letras tiene al pie una dedicatoria con mi nombre. Y reemplaza por completo y por un tiempo a todos tus miedos del pasado, que no se fatigaron nunca de correr entre la selva artificial de tu mente.

Tantas cosas me quedan por decirte, vida mía. Por un momento renuncio a pretender que mis oraciones expresen cada gota de la verdad que va surcando las estrías de mis visualizaciones. Y se desplaza inatrapable de un lugar a otro, pues ha abusado de mí el deseo de tenerte. Y mientras respiro como un perro en celo, mi sexo busca inútilmente al tuyo entre mis piernas. Y experimento haber llegado al orgasmo femenino. O tal vez, me digo... esto sea la locura. Y descubro una magia nueva: Tus prosas y tus versos inspiraron a los míos. Ahora tus gramáticas, tienen algo de las mías.
Recuperé los alientos con un descansó y la lectura de la fantástica Ucbar. Otra vez releo tus líneas, y me cuestiono si la calidad de mis escritos era tan alta como yo pensaba hace un momento. Tus palabras, amor mío, son una ficción que siembra realidades en mi pecho y crecen hasta paladar que se ahoga por degustar el sabor de tu Ser.

Como te decía...

Mil impulsos me sugieren descripciones del presente. Los que no anote, harán llorar a mi niño de dolor que causa la indiferencia.

Como una maga de la tierra de los elfos, vos ya conociste en un mitológico espejo, donde se mira todo el presente en una sola imagen, lo que estuve a punto de recriminarte. Y con dulces palabras arrullaste mis dudas y quejidos. La perenne revelación de tus deseos, ha sosegado todas mis demandas y caprichos. Y aunque no acepto del todo la impiadosa lejanía que nos esta matando, me calmo con este dulzor que pareciera un oportuno nepente envolviendo a mi corazón en un escudo de palabras mágicas, para que no lo atinen nunca los dardos de venenosos que habían echado al aire y en mi contra mis costumbres anteriores. Aquellas que exigen tu presencia a toda prisa.


Torcalis 23 de Noviembre

Tú y yo en remolino

Te voy a contar…? Ni quiero amor.
Porque después de empezar a escribir, observo que lo que menos quiero es contarte.

Otra vez lleva desorden mi escrito, porque vuelvo a luchar entre la velocidad de mis pensamientos y la grafía de los mensajes en el papel. Y… Ya veo venir las líneas antes de terminar. O no? Haré algo: Te escribiré según reciba pensamientos y transcribiré palabras, frases sueltas, adjetivos, sensaciones que te hagan recordar. Tal vez esté anotando ahora las claves de este desplazamiento que dichosamente disfrutamos tú y yo.

“Azul! En el fondo sin fondo y abismal. Su luna blanca, pequeñita. Tres partes más grande que nosotros. Lisa. Tersa… Paralizada. Atenta a nuestro lento movimiento de remolino.”

“Tirabuzón de nuestros cuerpos en uno. Ceñidos uno al otro. Entrelazados. En decúbito prono y supino. Sin contorno. Plenamente en rotación sobre un único eje. El mismo que implanta nuestro sentimiento.”

“A tu derecha, remota, vertiginosa, como bajando, se encuentra todo, y todos. Exactamente el bloque de objetos y sujetos que hoy te rodean.”

Tu voz en el extremo de la mía. Salamancanteando. Silencio. Eco opaco que habla y se comunica entre ondas de cercanas y lejanas emociones. Más grita amarga, la voz, y menos dice. Nosotros de por sí las descartamos. Silencio.

Pídeme un sueño, que yo te daré todo aquello que no tienes desde hace mucho tiempo. Prefiero que no. No me pidas nada. Mejor te entrego todo eso que perdiste. Te lo recobro. Te-me-rescato. Juntos.

“El tiempo. Rectifico: las horas, se detuvieron. Ni sentía frío ni calor mientras tú no te acalorabas. Ni hambre ni sed si no era de tu cuerpo. Tu tez en mí. Mis pechos en tu rostro. Mis nalgas y mi espalda entre las curvas y en el abrazo de tus brazos.”

-Vamos amor… Volveremos juntos a estas nuestras cosas.
-Pero yo… Amor… En el primer intento yo no puedo. Me inquieto…
-Volvamos lentamente –me susurras muy despacio, temeroso de herir este cumbre y rescatado. Sigues diciendo- si vos querés amor… Volvamos cuando vos te encuentres preparada…

Y yo te explico, que está todo tan lejos, que es difícil el regreso. Que si no vamos veloces no llegamos. Si vamos lentamente, en el espacio por siempre nos quedamos.

Intento de nuevo. Inacabado.

Tu voz en mí:
-Tranquila amor, estamos juntos, cogidos de las manos…
-Estoy preparada. Vamos.
-De acuerdo. ¿Hacia dónde?
-Al Torcal.
-Cojámonos. Fuerte. Más que nunca.

Me viene ahora a la memoria, que juntos éramos, por separado, apenas minúsculas partículas, escasamente residuos de algún átomo suspenso entre los restos del infinito.


Ya vemos a lo lejos, espigadas, erectas, las rocas calizas se elevan deformes. Exactas. Las llanas piedras chorreantes y laminadas, atienden gloriosas nuestra llegada. De antemano te obsequio con una andanza, con un tenue paseo por sus callejuelas entrecortadas. Naturales senderos que deleitan tu mirada. Y yo te indico feliz y tú me amas.
-Aquí las cuevas amor mío, no son oscuridades, son rincones, mágicos, acogedores refugios. Aquí las campanillas, la hierba verde, allí las zarzamoras.

Te advierto y disfruto de nuevo, te observo igual que estas descomunales piedras torcaleras te-nos esperaban.

Se laminean los minerales y chocantes, permanecen expectantes mientras, angustiosas, nos ven marchar hacia las fieras aguas saladas. Las suyas añejas que ya se secaron.

Debemos volver y posarnos sobre la mañana. Porque debo aclarar que allí donde estuvimos, ni la noche ni el día se comprometían a existir.

Despunta el horizonte más tarde por supuesto! Tal y como despunta el sol sobre la ruta que marca al ocaso
Escala de colores apastelados y densos. Azul de nuevo, verdoso, intenso mar bajo nosotros. Pupilas enormes las nuestras. Regocijadas de nuevo en la grandiosidad de la curva firme que ofrece la silueta del horizonte que vemos.
Aún es pronto para escuchar el sonido de la espuma blanca, aún nos encontramos lejos de la orilla.

-¿La ves? –te pregunto ansiosa.
- Si amor, la veo. Sos linda. Sos grandiosa.

Más lejos, el arenal cálido, abre en cruz sus brazos. Colocando con detalle y uno a uno cada granito de arena mientras la brisa sale al camino de estos nuestros cuerpos desposeídos.

-¿Las oyes mai? Las olas.
- Sí mi vida.

Escuchamos atentos el ir y venir de la orilla salada. Lechosa, burbujea en espirales celebrando nuestra llegada. Salada mar, embriagadora de nuestro sueño, antesala de nuestra vida cotidiana.

Y todo esto fue ayer día 22 de Noviembre de 2006. Este miércoles, rescató parte de las fantasías que un día quedaron guardadas por falta de fuerza, en un cajón de una casa de Buenos Aires.

Anterior a todo esto, el amor nos asaltó feroz. Asalvajándanos en un instinto puro y redentor, él nos hizo, y nosotros lo hicimos a él, al mismísimo amor. En uno sólo permanecimos en silencio hasta llegar a esa luna blanca del principio y del infinito de esta historia.

-Tómatelo como regalo de aniversario. De este día 22 en el que lo ocurrido también pasa a formar parte de esta fecha, haciéndola si cabe, más especial.

Lágrimas

Empezaré mi relato con frases cortas, esperando que la verdad vaya extendiendo su anchura en cada próxima oración, y así llene con fieles palabras que describan mis sentimientos el blanco fondo de estos renglones que sobre el papel esperan que alguna pluma o algún lápiz se digne a decorarlos con letras y puntos suspensivos…

¿Cuál verdad sería apropiada para que mis hipócritas frases, poco a poco, se acostumbren de nuevo a la veracidad? Puedo observar, por ejemplo, que pequeñas vanidades corrigen la humildad de mis escritos. También puedo decir que temo esforzarme y que ustedes no me entiendan. Temo que la vida no me dure para siempre. Entonces se me ocurre que la confesión de mis temores es tan verdad como que esta hoja imaginaria se completa poco a poco de líneas manuscritas.

Puedo tomar, como otro ejemplo de verdad, que más cómodo me siento a medida que lo cierto y yo nos amigamos. Y mis líneas en largo se dilatan. Ahora ya podría escribir algunos versos, pero elijo postergarlos todavía, y en cambio voy a las ideas que iniciaron mi escritura.
La muestra de verdad que yo tenía preparada, viene a siguiente, ya sin fingir ni forzar mis manuscritos:
Empiezo a ver como una traba el haberme convertido en zurdo. La sombra de mi mano oscurece los renglones que yo acabo de escribir, y en la misma medida que nuevas letras son vomitadas sobre el fondo de mi hoja, la sombra asesina entorpece el claro de la silabas que iniciaron este párrafo.

La sombra de mi mano mancha lentamente las primeras vocales de la misma palabra que yo voy finalizando con la luz artificial como testigo.

Como el álamo del crepúsculo nocturno que flota sobre el pasto en su nueva y negra mole proyectada, que únicamente a la luminaria perjudica, y a medida que sus ramas se derraman sobre la tierra humedecida por el rocío taciturno, como si fuesen charcos de negrura creciente que se mueven en la espesura de lo hartamente reconocido por la reiteración.

El sol cumple otra vez con su promesa y deja el cielo espacio para que diferentes constelaciones usurpen con su luz divina (pues perfora la oscuridad del ahora negro firmamento), y así comiencen a poblar una por una la casa de la noche. Todo esto puede ser mirado como una verdad que intenta describir las imágenes que en otro tiempo me han enternecido.

Pero de verdad: La lectura más conmovedora de mi vida la he leído ayer de noche en el llanto de mí amada. Ella dice que las lágrimas no son todas iguales.

Asegura que a veces uno llora y las lágrimas son gordas. Y hacen ruido si de pronto estallan en el piso. Y aunque uno intenta contenerlas… ellas brotan y se escapan. Y no corren, sino que se deslizan como un trineo que a la nieve acaricia con la madera de sus dos patines. Estas lágrimas no se deben sentir muy a gusto en nuestro rostro. Porque apenas se asoman en el ojo, se disparan a la libertad, y buscan el espacio. Estas lágrimas han de tener algo que ver con la escuela o con la infancia… porque vienen casi siempre que uno se acuerda de los padres.

Hay otras lágrimas en cambio que no salen de los ojos, si es que uno no junta con un poco de fuerza las pestañas. Esas lágrimas deben ocultar en su brillo alguna magia… pues si nos dolía el pecho, la amargura o el dolor se queda en ellas. Son como jinetes dirigiendo los caballos que tiran de la pena. Y al perderlos de la vista el dolor que oprimía nuestro corazón se aleja para siempre. Son arrieros que con fuerza jalan a la angustia para afuera.

Hay lágrimas, para decirlo como si fuera otra verdad, que hacen parecer cada mejilla como una tierra atravesada por un Nilo que se bifurca muchas veces. Son un afluente de emociones buscando mezclarse con el mundo de los vivos. Pareciera que nuestros sentimientos saben de las leyes que gobiernan a la química, y esperaran que las lágrimas fueran una huella de su efímero paso por el mundo. Y entonces las lágrimas serán primero agua, vapor y otra vez agua, eternamente, como fósil de la emoción no compartida.

Mi amada ha expresado ayer estas ideas. Su voz me las ha confiado, mas resumidas que aquí y mucho más hermosas. Pero ella no me ha advertido nunca que existen unas lágrimas que a la vez son las primeras, las segundas y terceras. Y duran más tiempo que el deseado; tal vez por triplicado. Al mismo tiempo que aparecen estas desconocidas que me esperaban desde siempre, me salen de los ojos, y son la evidencia de mis desconocimientos, y se precipitan al papel vacío, voy también recuperando el fantasma de mis viejas adicciones.

Estas lágrimas me han durado toda la larga noche sin estrellas y sin astros; toda la mañana con nuevos miedos y sin la esperanza de que su voz me enseñe otras doctrinas. Por que la verdad, es que duele mucho más que las lágrimas primeras, segundas, y terceras… ser motivo de una lágrima de aquella gran mujer que yo había conocido.

Degüello 21 de Noviembre

Supe una vez de un hombre con sentimientos puros

Supe una vez de hombre con sentimientos puros.
Ese hombre había nacido justo y estaba enamorado de la verdad. Pero era extremadamente solitario.

Como todos los justos era de buenas intenciones y siempre estaba pronto a compartir sus utopías con los demás. La pintura era su sueño y nunca desconfiaba de nadie. Este hombre del que les hablo presuponía la ingenuidad en todo el mundo. Pero cuando la gente es grande comete el pecado de privilegiar el futuro antes que la inocencia; la seguridad antes que al amor. Por eso debió ser que su gran talento para el dibujo se fue hundiendo en los consejos de estudiar geografía. Desde los 6 años este hombre vino sufriendo los miedos y los fracasos de los mayores que le rodeaban. Aunque era un hombre muy inteligente, creció sintiéndose muy triste.

Amaneció un buen día pensando que su marginación y sus soledades, eran un precio demasiado costoso por el hecho de defender sus ideales. Él guardaba mucho amor para dar. Entonces fue así, que harto del desprecio, de la burla y del dolor que le causaban sus semejantes, decidió un buen día dejar de hablar con su gente de caballos salvajes, de sueños... y de boas abiertas y cerradas
Y entonces su vida fue maravillosa: Empezó a hablar de política y de selvas amazónicas y de cambios climáticos... Y se guardo para sí temas como el amor, el arte, y la compasión. Empezó a correr para llegar temprano a todos los lugares. Y la gente admiró a este hombre que había preferido el futuro a la caridad y la fe. Y fue inmensamente feliz.

Yo concluyo en un pensamiento muy cruel:
Por un lado las personas necesitan escuchar que se las ama. Pero por otro... se dejan vencer por la falta de fe. Quizá la verdadera fe consista en la inteligencia y no saturar a las personas con temas como el amor, las ilusiones... la misma fe. Porque (como dijo alguien que todos valoran y pocos protegen) "Las personas mayores son muy extrañas".

Para ser sincero, hoy me gustaría tener al lado mío a un niño de cabellos dorados, que le guste hablar de amor, de rosas y de puestas de sol. Y que tenga gran necesidad de consuelo cuando se lo ofende. Por que no me alcanzaría para nada pensar que todos mis sueños y mis ideales son únicos sobre la tierra. En esta mañana de sol, no me alcanza aquello de que las cosas son valiosas por el tiempo que se les dedica. "Tu rosa es especial por el tiempo que has perdido en ella”
Me duele mucho pensar que el mundo de los hombres es incapaz de mejorar. Y necesito a ese chico de cabellos trigueños para que me cuente la magia que tiene la soledad, el ocaso, y el sacrificio de no dormirse nunca... Para que un cordero no se coma a su rosa. Necesito por un segundo al menos mirar al cielo nocturno y saber que algún día ese niño lleno de principios renacentistas, caerá herido otra vez a la tierra. Y yo iré a rescatarlo.
Yo sería el hombre más afortunado del mundo si me enterara que existe en el universo alguien que hablara del amor con consecuencia... y ha venido a la Tierra en busca de amigos. Yo estaría muy orgulloso si hoy me enterara que un ser pálido y rubio ha dejado su planeta, que se ha arriesgado a otro mundo en una bandada de pájaros... sólo por que su rosa lo ha lastimado.

Si yo me enterase que el Principito ha llegado a la tierra y está perdido en medio del desierto, me levantaría ahora mismo para ir a buscarlo, pues necesito con urgencia escuchar la voz de alguien que se haya precipitado para defender la palabra amor. Para ser franco, confesaré que mi idea había sido copiar la estrategia de aquel hombre que había yo mencionado en el primer párrafo. Pero me he enterado que hoy en día ese hombre justo y que gustaba de la verdad... se ha hecho muy anciano y no ha encontrado al verdadero amor. Y concluyo en otro pensar:
Hay quienes renuncian para siempre a sus sueños por que se sienten muy solos. Hay quienes prefieren hablar de temas que poco importan y esconder sus sentimientos para tener un rato de compañía.

Personalmente... continuaré mirando al cielo, esperando ver una bandada de pájaros o algún cometa que traiga a la tierra a un ser pálido y rubio, para que hablemos de amor, de rosas... y de puestas de sol. Y únicamente cuando tenga la obligación del hambre, fingiré ante otras personas que no guardo llanto ni tristeza por que hoy tampoco ha venido hasta mí aquella persona que crea en el amor, en ilusiones... y en puestas de sol.
Gracias Mai

Degüello 12 de Noviembre

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Tremendamente PRECIOSO...

Llega tu comentario en un momento justo...Creo que cualquier momento es justo para seguir diciendo:"Todo lo que se puede comprar es barato..."

El amor es necesario, el amor existe, la ilusión no puede morir, sencillamente porque nadie tiene el derecho de condenarla a pena de muerte...Sabes...?Personalmente yo también sigo mirando al cielo esperando con ilusión, como cuando mis ricillos se salían de las trenzas que me hacía mi madre, ahora miro hacia arriba con la ilusión de conocer a ese loco ermitaño que sepa hablarme de amor...

Antes esperaba que llegara a mí el poder y la capacidad para hacer magia.Hoy comprendo que la magia está en todo esto que nombras. Que la magia somos cada uno de nosotros...Mmm.. Respiro hondo y pienso.. Y después de un largo silencio, casi me atrevo a ser insolente a ojos y miradas de la gente y estoy segura de algo... Estoy segura que todos mis pensamientos y mis ilusiones no han caído a saco roto, sé a ciencia cierta que en un lugar lejano, entre montañas frías que luchan por alzarse altivas, inmóviles, alguien esperando oir el eco de su llanto, ha logrado sentir mi plegaria...Gracias por esta maravilla

Es un honor saber que entre la mente y el teclado, existe una persona con un gran corazón.Es un privilegio tener cerquita a alguien tan especial como tú.

Cada lágrima caída de los ojos de un ángel, hace que un corazón caiga abatido en mil pedazos, para posteriormente, luchar por su nueva reconstrucción, más limpio que nunca, y más grande, dispuesto a entregar su latido...Un beso, estés donde estés, sé que te va a llegar.. Cálido, porque así es como hoy te lo mando, mullido, con la sabiduría necesaria para acoger cada uno de los daños causados en una mañana cualquiera y con la fuerza y el poder de transformar ese dolor en un suspiro de esperanza.

S7s

El nombre y la ilusión de este blog

"Es un nombre precioso!!!Te felicito mi amor.
Esperando que un sonrisa pueda derrumbar todas las injusticias del mundo, emprenderemos este nuevo rinconcito, yo por vos, vos por mí, los dos por la vida.
Ayer me dormí pensando en todo lo nuevo que nos está esperando, con mucha ilusión y esperanzas de un mundo mejor para nosotros.
Te quiero mucho mai! sos un ángel"


Mi ángel eres tú mai. Mi amor. Mi A M O R
Quiero escribirte mil cosas y que sientas otras miles, dejarlas aquí plasmadas para cuando vuelvas y... Todo se me queda pequeño para tí.
Permanezco mirando la pantalla durante minutos sin omitir palabra mental para escribirte, pensando y galopando mis sentimientos y mis frases y mis cosas que ya son tan tuyas como mías, deseando muchas, deseando que este nuevo camino se nos haga difícil por qué no? Pero se nos haga dichoso aprendiendo los dos a caminar al mismo paso, juntos mi amor, para siempre.
Miré tu sueño, este que me dices de anoche. Igual que el mío, trota alegremente en busca de un despertar en el que tú y yo tengamos las piernas enredadas y los cabellos de uno sobre la cara del otro. Mi sueño amor, es gemelo a este que tú tuviste anoche. Son mis horas y minutos, los segundos de mis días los que me dicen que tu sueño y el mío se han hermanado.
....
........
..........

Me quedo callada ahora. Y es como si el teclado tuviera la obligación de teclear esto que siento. Me llenas. Me llamas. Me enciendes en llamaradas. Mai... Mi mai...

Las yemas de mis dedos, ahora están reveldes. Ellas también quieren tocarte, no quieren teclas, no admiten ni siquiera papel o lápiz. Quieren al menos... Al menos amor... Quieren rozarte...
Pero ahí están, arremetiendo con fuerza, con este impulso que me alimenta, para dejarte unas letras que te hagan sonreir.
Habrá desorden en todo esto que digo o que malamente escribo, y es que amor, no se me ordena el sentimiento que me entregas y recibo y recíprocamente contigo vivo... Y es que amor... La ilusión me llena hoy los ojos y la boca, la cara, el cuello, y por qué no...? las piernas y los brazos y este vientre que te aguarda. Y siento frío si no te tengo amor. Y calor!! Siento todo cuando te siento en mí. Cuando siento que sin tí mis horas carecen de sentido. Mis sentidos! Ay amor!! Esos que me mueven, esos se me re ve lan y me hacen de la noche un desvelo interminable...

Porque mi vista quiere verte y quiere verte ya! No tiene espera!! Y me obligan mis ojos a cerrarlos para mirarte, para observar todos tus movimientos, todos tus pensamientos cuando me reclamas y me buscas...

Mi oído se agudiza y me dice shhh....! silencio! no digas nada, calla! quiero escuchar de nuevo el timbre de su voz... En esta noche.. En este dia... Y así a todas horas el sentido de mi oído me manda callar.

Husmeo... Mai.. husmeo todo imaginando el aroma de tu cuerpo, de tus manos y tu pelo.. husmeo en lo lejano y el horizonte me trae colores con tu aroma, y el despertar me invita a husmearte aunque no estés. Y me imagino también el aroma de tu entrega... Y sólo quiero olerte, en lo lejano, acercando a mi olfato tu ser. Tus besos. Tus caricias. Tú.

Mi amor... Cuando te saboreo... Me alimentas. Mi alimento tú. Porque me deleito amor... Pasando por cada esquina de tu cuerpo mis labios. Mi lengua lasciva... Tus labios, confusos con los mios. Creando un nuevo sabor de besos nuestros...

Mis manos son las que me matan.. Y cuando quieren las tuyas, ellas me llevan a mis otros sentidos sin tacto ni normas ni leyes ni nada amor, y es cuando te husmean y te oyen, y a gritos te llaman, mis manos si mai... Porque recobran todos esos sentimientos y te moldean, y te traspasan amor... En estas noches frías donde el calor de nuestros sueños nos aguardan. Nos arropamos. Uno con el otro, sin más forma que esa que se forma cuando el amor nos envuelve.

TQ


* * * * * * *


Ay, Mi vida! Te siento cada vez más....
Y cuando escribo pienso que estás sentada mirando un reloj o una ventana o un libro cualquiera... y me deseas tanto como yo a vos.

Y los dos al mismo tiempo queremos viajar y tocarnos el cuerpo y acariciarnos como si fuéramos bestias en celo... y sentir el placer que es por fin rozarnos con los dedos las pieles erizadas por haber reprimido tanto tiempo ese deseo pasional que nos desespera mientras que lo gozamos sintiéndonos únicos sobre el planeta...

Y jadeando nos devoramos sin matarnos.

Y de nuestra boca unida salen dulces y feroces alientos mudos que expresan la sed de nuestros cuerpos

Dolidos por sacrificarnos tantos días y tantas noches de soledades obligadas.....

Ay, mi amor!!!

Cada una de mis líneas es una punta de la eyaculación que deseo ver sobre tu piel castaña.

Ay mi vida!!


En cada punto,


en cada coma,



existe esa pausa sagrada




que separa





los cortos éxtasis






del orgasmo...

Algún tiempo atrás

Algún tiempo atrás, hubiera citado un texto que ahora mismo recuerdo:

"La verdad, cuyo libro es la historia,
Émula del tiempo,
Depósito de las acciones,
Testigo de lo pasado,
Ejemplo y aviso de lo presente,
Advertencia de lo por venir"

Pierr Menard, Autor del Quijote
Ficciones

Creo que de plagiar a alguien sin su correspodiente Ad pedem litterae, también hubiera yo elegido a Borges, pues es un autor distinto. En cada una de sus oraciones, uno debe concederse al menos un momento para que las palabras que formaban al contenido de la linea se adueñen del entendimiento y (si cerráramos los ojos) ellas solas se ordenan en una visualización que nos revela su misterioso significado. En ese momento es cuando agradecemos el don de paladear mentalmente las lecturas y (como diría Miguel Abuelo) "Amar al juglar que entre líneas advierte al Tirano". Continuando con esta imagen del medioevo, te ofreceria con cuerpo de letras el viejo símil que iguala a los Dragones con La Vanidad, con La Envidia, o con El Temor, para que a través de tus pupilas invada a tu reflexión colonizadora, que ya despierta de su timidez, y se prepara a conquistar a frescas generaciones con tu sensual inteligencia, y te diría que una pluma astuta que sobre el papel afila sus aristas es como la espada del valiente caballero que deja Camelot y se dirije al monte a fin de conquistar la cueva y matar al último de las criaturas fantásticas. Pues con el tiempo uno descubre que tanto la tinta como el grafito nos sirven como espada que defiende y protege a nuestra integridad, salvaguardándola de la estoleidez y la mediocridad. Y vale más que todos los parlamentos y artificios.

Probablemente, de pretender que mis escritos poblaran este libro que vos has abierto para el mundo, y que se construye párrafo por párrafo de las pequeñas y grandes voces que a ratos articulan nuestros dos corazones que mueren y resucitan a la distancia , citaría alguna carta o algún poema en prosa que hace ya tiempo escribí para algún amor casi olvidado, especulando con la suerte de que nunca jamás te enteraras del día o la noche que fueron pensados por primera vez. Podría repetir en esta hoja, por ejemplo, el que yo considero el mejor de mis escritos, y al engañarte sería un autoengaño. Y hace algun tiempo me hubiera dado por pensar que aquello podría ser literatura.

Pero la verdad...

Hoy entiendo que las letras más hermosas son las espontáneas. Allí, en esa vocal, en esa sílaba, donde no existe el juego de palabras ni se fuerza a la memoria para que rescate de una añeja mañana o una conmovedora tarde ningún Poema 20... Ni ninguna carta que hayamos dedicado para nadie. La espontaneidad esconde otro detalle que sólo se descubre con su práctica, y aquí cito:

En cada oracion se puede dar por terminado el asunto. Si mi pereza insoportable me obligara a otras ocupaciones más cómodas y menos productivas, yo podría pensar en decorar este manuscrito con algún pensamiento que exprima lo ultimo de mi ingenio, antes que la verdad, cuya madre es la historia, se me escurriera entre los dedos de mi observación.

Pronto a terminar con lo que hace un rato comencé... Repito para la atmósfera cada vez más enrarecida a causa de este revivido sentimiento, las enseñanzas que me van dejando los minutos de escritura. "La verdad siempre es adecuada". ¿Y cuál seria la verdad más atinada, para describir este sentimiento que se recicla inmemoradas veces? Yo creo que la verdad es potencialmente infinita. Y cualquier cosa que ahora escriba, estaría salvada de las detracciones, si fuera que defender la verdad se ha convertido en el hábito de los que mienten y se escudan en la justificación o en la culpabilidad del resto, y renuncian a su deber de combatir y de defender su propia vida.

Algunas veces, vida mía, siento que las manos que guían mi pluma no me pertenecen. Siento que al viajar yo tan lejos, hace años, algún hombre mucho más sabio que yo comparte conmigo mi vida, este hombre tiene la facultad de enceguecerme cuando yo me siento a escribir, y sólo descansa cuando ya hemos terminado. Tiene el afán de querer descubrir cosas que el mundo desconoce, y se molesta si en mis escrituras existen tautologías, reiteraciones... O faltas de ortografía. Ahora yo hablo por él. Este hombre aparece cuando las dos caras se hacen una. Bueno, mejor dicho, eso nunca lo sabré.... Pero es tan hermoso haberme convertido otra vez en él. Este hombre mi amor, te (no... "querer" está mal), te ama tanto como yo, y se enfada conmigo cuando escribo una oración y no te nombro. Tiene tremendos enojos con mi familia, porque reclama soledades para escribirte. Este hombre mi amor, mi vida... mi deseada, tiene facultades que yo nunca en mi vida conoceré en carne propia. Puede convertirse en alguien sabio o en un monstruo, y me da mucho miedo no poder deternelo. Este hombre, a veces es Borges, otras Asterión.

Ahora que se ha calmado un poco, y mi miedo a pronunciar palabras que no sean verdades y que mi corazón resguarda desde hace mucho, Yo digo que la verdad no está hoy en citar a ningún hombre, y mucho menos engañarte con otro escrito que no asile en sus renglones letras que compongan oraciones que compongan parrafos, que compongan reflexiones... Que sean sinceridades. La verdad es para mi, en esta tarde que ha reemplazado el timbre de tu voz con mi escritura, lo enorme que me han hecho sentir cada una de tus palaras amor mío...

Ahora la verdad no reside en ningún texto, en ningún libro.

Decidido a no extenderme más que un último párrafo, te agradezco el lugar que me has cedido en tus días y en tus noches, entre tus cotidianeidades. Entre los platos que se lavan, las camas que se estiran... y los ojos de tus niñas. Aquí estoy, mi amor, mi vida, mi deseada... Y mi único deseo sos vos. Y mis letras espontáneas.


Degüello 22 de Noviembre

Te dedico esta primera entrada mai.

Me veo aquí sola, pero se que estás conmigo. Después del mucho rato que hemos hablado (aunque siempre se me hace corto), abro este blog agradeciéndote todo lo que me regalas. Tus exquisitos escritos, tus grandiosos sentimientos.


Este blog es un proyecto... Lleno de amor y cariño.
Aquí, colocaremos nuestros escritos. Alternativamente o según tengamos necesidad. Lo cierto es que la forma de este blog la moldearemos entre los dos, las palabras de igual modo.


Sabes...? Me hace feliz la idea de crear algo juntos. Realmente, tú eres quien me haces feliz.


Te extraño ahora mai. Mucho!


mai... mi mai... ♥

El nombre de este blog es Angulus Ridet, tal y como tú me ofreciste aquella tarde. Porque es así mai, este lugar me sonríe porque es tan tuyo como mío. Porque aquí estaremos los dos.


Recuerda amor: ♥No hay distancias. No hay tiempo entre tu corazón y el mío♥